Рождается внезапная строка,
За ней встаёт немедленно другая,
Мелькает третья ей издалека,
Четвёртая смеётся, набегая.
И пятая, и после, и потом,
Откуда, сколько, я и сам не знаю,
Но я не размышляю над стихом,
И, право, никогда — не сочиняю.
Веселый, молодой, с рыжими волосами, легко сочиняющий стихи. Он не шагает, а летит, вдохновляется от увиденного на улице. Наверное, жестикулирует. смеется, когда волна рифм буквально накрывает его с головой. Он не рассуждает, а живет, торопится, спешит, потому что истинная поэзия - мгновенна, прекрасна, нежна и вечна).
