Я соглашусь с Виктором Астафьевым: на закате жизни обостряется любовь к Родине. Но любовь эта ни к чему-то яркому и необычному, помпезному, а к тому простому, что проникло в кровь, было с тобой рядом в болезни и радости. Как белые березы у автора, тосковавшего у южного моря по далекому родному дому.
