Раннее весеннее утро прохладное и росистое. В небе ни облачка.
Только на востоке еще толпятся, бледнея и тая с каждой минутой, сизые
предрассветные тучки. Весь безбрежный степной простор кажется
осыпанным тонкой золотой пылью.
В густой буйной траве дрожат, переливаясь и вспыхивая разноцветными
огнями, бриллианты крупной росы. Степь весело пестрит цветами,
скромными синими колокольчиками , белыми пахучими ромашками, дикой
гвоздикой, горящей пунцовыми пятнами. В утренней прохладе разлит
горький, здоровый запах полыни, смешанный с нежным, похожим на
миндаль ароматом повилики.
Все блещет и нежится, и радостно тянется к ласковому солнышку.
Кое-где в глубоких и узких балках еще лежат, напоминая об ушедшей ночи,
влажные синеватые тени. Высоко в воздухе трепещут и звенят жаворонки.
Неутомимые кузнечики давно подняли свою торопливую сухую
трескотню. Степь проснулась, ожила, и, кажется, что она дышит глубокими,
ровными могучими вздохами.