Как здорово зимой завернуться в теплый плед и, присев на край подоконника, наблюдать за ТИХИМ, меланхоличным движением уличного транспорта в пробках, за спешащими суетливыми жучками-прохожими... Сидя тут, в уютной комнатке, ты отнюдь не ощущаешь себя одним из этих мелких мурашек, отделяешься от них и от всего мира толстой завесой бьющего в стекло снега. Ты смотришь ВДАЛЬ, ВВЕРХТам, ВЫСОКО-ВЫСОКО в небе, облака ГРАЦИОЗНО танцуют свой северный вальс, врезаются в друг друга, создавая невероятные ритмы, а тебе все-равно. Вот ЛЕГКО, СПОКОЙНО, несмело изучая одной ей понятный путь ВНИЗ, плавно парит пушистая снежинка. Их много, она одна из тысячи, и, все же, чем-то она особенная. ИЗЯЩНАЯ, словно вылепленная рукой неизвестного мастера, ЕДВА-ЕДВА коснувшись земли, она смешается с грязной, промозглой слякотью, утонет под ногами тысяч и тысяч людей, которых волнуют только их насущные хлопоты... Но до этого еще далеко. Далеко, и одновременно очень близко. Достаточно всего лишь выйти во двор и растворить свою уникальность в серой массе других, подобных ей... ЧУТЬ СЛЫШНО посвистывает на кухне облезлый чайник... Жаль, что я не снежинка.
