вы идете медленным шагом по дороге из михайловского в тригорское, савкино, пушкинские горы, по дороге, которой часто хаживал сейчас самый тихий месяц года — август. кругом ни звука, разве что негромкий гул машины у сороти, выбрасывающей ил из маленца на луга, что у деревни дедовцы. за вами следует печальный запах осени, сырой земли, прибрежных сосен и можжевельника, густой запах озерной воды, освобождаемой от ила. над озером, как всегда в это время, летящие стаи диких уток, они собираются в большие стада, готовятся к скорому отлету из михайловского в теплые есть какая-то особенная прелесть в водах михайловского. все водоемы такие разные — пруд на аллее керн, черный пруд, пруд во фруктовом саду у каждого из них свои тайны, легенды, сказки, загадки. стаи маленьких пичуг летят за уток и серые цапли, сидящие на соснах, вытянув свои длинные шеи, смотрят в только что очищенный старый-престарый всю эту земную красу любил пушкин, всем этим любуетесь и вы, когда приходите под сказочную сень михайловских рощ. и благо вам!
